Em contornos leves

através de passos lentos

desenhei sua chegada

Tão leve, que nem percebeu...

( desejei ser brisa, não tornado... errei? )

Esperei seu tempo

Talhando instantes seus em mim

Você estava

mas não era...

Leve era eu

que me permitia ir

sem nada pesar

Apesar de...

Abri inteiramente a porta...

Pensei: “chega de receios”

Entrei...

E a porta da entrada

era a mesma da saída

Histórias...

Quantas lições são necessárias

até que se encontre a porta-medida certa?

Quando nenhuma palavra pode traduzir,

quando nenhuma tradução consegue externar,

resta a silenciosa observação de si mesmo...

dependurando diante da memória,

outra vez

todos os sinais vitais

de enganos

tropeços

desilusões...

balançando débeis diante do olhar turvo pelas lágrimas

feito roupas no varal

E fica-se ali

horas a fio

anos afio

vidas a fio

desfiando os mesmos nós

amargos

(Pra que?? Pra que??)

debruçar-se sobre o que não se entende

questionar o que não se responde

é remendar o que não tem conserto...

Espreita...

Algumas areias

De tão movediças

Conseguem atolar-se a si mesmas

No profundo raso que constroem

Ao longo de sua existência destrutiva...

Ficam ali... sedutoras

À espreita de almas descuidadas...(sonhadoras...)

Tragando todas as fomes de ânsias cruéis

Adoecidas em almas pobres, sofridas...

Atraem-se...

Os fortes sobrevivem...( nunca mais como antes, é verdade...)

As areias movediças permanecem sempre à margem

Cheias de nada

Buraco negro

Caminho sem volta a elas mesmas...

Areias...

Movem-se, escorregam pelos vãos dos dedos que selecionam

Premeditadamente

Cada vítima de suas presas

Até o profundo inferno que cavam para si...

Deleitam-se, as areias,

Com a sedução que causam...

São belas...aparentemente...

No fundo são como na superfície: vazias de qualquer benefício...

Sem viço

Só vícios...

Ocas...

Cascas vaidosas soltam das movediças...

Voam pelos ares

Com os ares que elas têm... ares de vaidade

Ares enganosos...

Estarão sempre sós...

E quem sobreviveu a esse tragar

Sempre saberá voltar...

E as areias movediças estarão lá...

Do mesmo tamanho, no mesmo lugar...

Conto mínimo de uma vida inteira

Chegou em casa, tirou o rosto e colocou o caráter pra secar. Tomou seu banho costumeiro e enxugou bem o telhado de vidro, com cuidado para que suas pedras passassem direto por ele para atingir o vizinho. Deitou-se em sua própria consciência tão pesadamente que morreu sem nem se dar conta disso...

  

Então percebi que era tão grande que nem cabia no Universo,

e tão pequeno

que sequer preenchia

o que eu mais queria...

porque tinha a dimensão da alma de quem o sentia

mas não a extensão

do coração para o qual se destinava...

Aprisionei esse silêncio numa gaiola

para impedir que ele continuasse dizendo

tudo o que eu não mais queria ouvir...

preso ele me olhava

atirando-me lembranças gastas

que eu guardava em meu sagrado...

Nem as sabia tão velhas,

cheias de mofos e mentiras...

eu as conservava tão bem ali...

Vistas da gaiola

eram velhas e feias...

e sob a ótica da minha liberdade

eu as enxergava azuis...

As grades dividiam cada emoção em várias partes

e delas saía sangue e saudade...

eu nunca as vira assim

sentada junto à grade que me separava de mim...

Contava ao silêncio minhas histórias

alto

para ver se ele finalmente se calava e me ouvia primeiro...

ecos do nada ressoavam por todo canto

e o encanto de que eu tanto cuidava

era cinza

era pó

esvaía-se

nas dobras do tempo que escorria pelo relógio da ausência...

Eu me agarrava ao infinito ínfimo da crença,

e o silêncio ria enaltecido

de tudo o que eu fui

e não deveria ter sido...

Adornei a gaiola com minhas quimeras,

primaveras

esperas...

e aquietei-me vendo meus sonhos lá dentro, batendo asas pra lugar nenhum...

Todo dia...

É preciso ao poeta

fazer poesia

todo santo dia

porque todo dia é santo

e, todo poeta, um canto

de louvação ao sagrado que há no verso

ao reverso da nossa dor...

Verso é o nome do amor,

estrela cadente

na rima dançante

da asa do anjo que a gente se torna

quando escreve com a pena da alma

leve, pousante na lua,

no brilho da rua,

no longe que há entre mim e o mar...

entre o sim e o riso...

entre a entrega e o perigo...

É preciso fazer poesia

todo santo dia...

Navegar nesse idílio inefável

que une o poeta ao universo inteiro

que une o meu laço

ao nó do eterno que há em todo ser que ama

que canta

e se encanta por estar rimando

a cadência do respirar

com o dom de ver

e enxergar...

com o cio de ser passível de amor

e assim amar...

Leme

É preciso soltar as amarras para vir à tona,

é necessário jogar âncoras para aportar...

Cada qual sabe em que cais deseja estancar sua sede de vida

ou se içar velas ainda será e será...

Quando se está no fundo do poço,

por mais cordas que se lancem,

por mais mãos que se estendam,

somente a própria mão que está no abismo

pode a si se salvar

estendo os braços para ser tirado

ou olhando apenas

sem se permitir...

Nessa nau em que vamos,

bússolas que somos,

elegemos os mares para o qual partimos

ou a ilha da qual não saímos...

No abismo de qualquer imensidão,

no mais profundo,

criaturas escuras buscam pelo vácuo com destino ao nada...

Na claridade que permitem os espaços etéreos,

borboletas e beija-flores bailam

porque à superfície podem suas asas voar...

e ainda que estrelas só se vejam à noite

e cometas cruzem a escuridão

só podem ser belos e admirados

porque se destacam,

porque lumes são...

Inerte

Viver a vida

em cova viva

solo perto

concerto solo

incerto

sons insanos

sem planos

internos

enterros etéreos

queimar os panos

quimeras planos

ventos vãos

sementes mortas

enraizadas

ao fundo do nada

um parto sem asa

de volta pra casa

sem nunca ter sido

ser em brasa...